***
На белом камне у ручья
Сидела ты, не зная чья.
Журчал ручей через ладонь –
Хрустальный искрился огонь!
И добрая, как молоко,
Вода катилась далеко.
Река сквозь заводи свои
Прозрачно помнила ручьи.
Полярным солнцем осиян,
Пред ней качался океан
И нёс на гребне, глух и слеп,
Твоей ладони теплый след.
А ты сидела у него,
Ещё не зная ничего.
Николай Алешков
Осенняя гроза
Что за напасть – вздыхая о тепле,
суглинок мять под гулкими ветрами
и наблюдать, как плотно за буграми
дождь пришивает сумерки к земле?
Я оказался в дикой кутерьме
не по своей (по чьей – не знаю воле) воле,
как это лужами мерцающее поле
с исхлестанной березой на холме.
Все гуще мглы таинственный покров.
Я одинок. Я с содроганьем внемлю:
как будто дьявол щелкает о землю,
кнутами молний сумрак распоров!
Когда-нибудь пойму я в горький час,
что напиши хоть сто стихотворений! –
не искупить ценой любых прозрений
одной слезы из самых чистых глаз.
В сыром стогу заройся и усни!
Но я бреду, не ведая покоя,
пока вдали, за темною рекою,
в твоем окне качаются огни…
Татьяна Бек
***
Настоящей жизни свет
Очень прост и даже скуден.
Вечно я рвалась из буден
В праздники, которых - нет,
И презрительно звала
Лишь черновиком, разбегом
Эту жизнь под серым снегом,
Эти серые дела.
А теперь смотрю назад
И от зависти бледнею:
Боже! Неприметный сад,
Где бельё среди ветвей,
Молодостью был моей,
Лучшею порой моею...
Проморгала - о печаль! -
Проглядела, глядя вдаль.
[1980]
Татьяна Бек (21 апреля 1949, Москва - 8 февраля 2005, Москва)
Вячеслав Кузнецов
НЕ СЛОЖИЛАСЬ ЛЮБОВЬ
Не сложилась любовь, как песня,
Или просто не повезло,
Но девчонка на почте письма
Торопливо рвала и зло.
Отвернулась, чтоб было не видно,
Как изломана болью бровь.
Было горько ей и обидно,
Было стыдно ей за любовь.
Чем утешить её, не знаю,
Ведь не скажешь, что всё пройдёт...
И стоит, молчаливая, злая,
Затаив нетающий лёд.
А какой-то доверчивый парень,
Начинающий жизнь эту вновь,
О неверие, точно о камень,
Разобьётся однажды в кровь!..
Мне не двадцать, не восемнадцать,
Но не знаю я, как тут быть.
Лучше верить и ошибаться,
Чем не верить и не любить.
1962
Вячеслав Кузнецов (20 октября 1932 – 31 августа 2004)
Леонид Латынин
***
Есть в русской осени особые часы,
Когда сады пусты, но снега нет в помине
И небо полно холода и сини.
Избытки безразличья и гордыни
Ложатся с виду равно на весы.
Уже зима живет, еще трепещет лето,
То – равновесья чудная пора,
В любовь и смерть высокая игра.
Пусть дождик льет как из ведра.
Ты перерос единственность ответа.
Тебя уже теплом не обмануть,
И холодом не вызвать больше страха,
Ах, баба белая, метель, слепая пряха,
Тебе достанется сухая горстка праха,
А мне – судьба и свет, не обессудь.
А поначалу тот осенний час,
В котором передышка от предела,
Пусть роща над откосом поредела,
Ведь до конца листва не облетела
И тихий свет над рощей не погас.
1977
***
Так бережно, как вы меня любили,
Так ласково, как вы смотрели вслед,
Смотрю на вас и спрашиваю – были
Те наши дни? Мне отвечают – нет.
Был просто час, когда душа светила
Всем, кто глаза навстречу подымал.
Я говорю: - Ведь ты меня любила?
- Нет, не тебя, а ты не понимал.
Был просто час, была одна минута...
Так к солнцу степь выходит по весне.
Так все равно принадлежать кому-то...
- Раз все равно – принадлежите мне.
- Ты не поймешь, кому была удача
И с кем ты был, возникший из тепла,
Из нежности и утреннего плача...
- Я был с тобой.
- А я – одна была.
1977
Светлана Соложенкина
***
Оглушена сиренью, пеньем птичьим
и тем, как был ты краткой встрече рад,
всего тысячелетие назад
я открывала дверь ключом скрипичным,
и вот - в окне оранжевый закат,
ещё рыжее от стены кирпичной,
и вот - лежу, гляжу в окно привычно:
стена, закат...Никто не виноват.
Никто не виноват, что меркнет свет,
достигнувший предельного сиянья,
и, прежде чем окончится сонет,
печальное начнётся осознанье,
что исчезает - свет, а стены - нет...
...Свет нежности. Стена непониманья.
***
Ещё астры цветут в нашем саду –
лиловые, белые…
Погляжу. Подойду.
Трону бабочку оцепенелую.
Уже топится печь
по-зимнему,
уже хочется лечь
ветру сильному,
как усталому лосю…
Осень.
Осень.
Пахнет яблоками в доме у нас.
Кот мурлычет…
Осень, осень в саду началась.
Это очень привычно.
Ляжет ветер – усталый лось.
Дождик брызнет…
Ничего не сбылось,
кроме жизни.
***
Снег падает - так безутешно,
как будто не будет зимы,
как будто пустую скворешню
не ветер качает. а мы.
Мне грустно: птенцы улетели.
Грустней, что они прилетят,
когда уже стихнут метели,
когда уже выстоит сад.
И, слушая щебет чудесный,
не думать я вновь не смогу,
как будто нужны эти песни
деревьям, молчащим в снегу.
А, впрочем, есть мудрость в природе,
и в долгом терпенье зимы,
и в том, что к нам счастье приходит,
когда уже счастливы мы.
Забытые поэты (ч.1)
Забытые поэты (ч.2)
Забытые поэты (ч.3)
Забытые поэты (ч.4)
Journal information